铁皮箱
陈默把手机屏幕摁灭，塞进裤兜。旧手机还在往外渗光，隔着布料，那点冷白像针尖抵着大腿。他蹲在门口摸鞋——左脚那只鞋底开胶，踢踏声比平时响。他从鞋柜最底层拽出半卷黑胶带，撕了两圈缠住鞋底，又顺手把茶几上那支电笔揣进口袋。笔帽裂了，铜头露在外面，碰着钥匙串叮当响。他把钥匙串也塞进兜里，指腹蹭过那把黄铜钥匙的齿口。王婶那把更长，捅进去的时候转了半圈。
楼道声控灯亮着，灯泡电量显示 41%，在陈默视界里那圈光晕边缘发虚，撑不了多久。他没走楼梯正中间，贴着墙根往下蹭。二楼拐角堆着几袋建筑垃圾，水泥袋子破了口，干结的灰浆块踩上去咔嚓响。他停下来，视界扫过楼下——一楼楼道灯暗着，没人。配电房铁门关着，门缝里透出来的电量条是暗红色，旁边窄巷黑成一团，视界里只有铁皮箱一个亮点，整块铁皮泛着不均匀的灰白，像没充上电的充电宝。
他下了最后一级台阶，鞋底胶带蹭着水泥地发出闷响。配电房旁边的窄巷不到一米宽，左边是楼体外墙，右边是配电房侧墙，头顶横着几根锈穿了的镀锌管，滴下来的水在墙根积了一小片。陈默侧身挤进去，肩膀蹭着配电房墙面，蹭了一袖子白灰。铁皮箱就立在巷子尽头，半人高，底下垫着两块碎砖。箱体表面漆皮鼓起来，视界里电量的活性条几乎不动，偶尔跳一下，像快没电的电子表。
锁孔是十字的，小号。王婶那把铜钥匙比这个孔大得多。陈默蹲下来，电笔尖戳进锁孔，铜头碰着里面的弹子，什么反应都没有。他把电笔掉转，用笔夹那端捅进去搅了两下，锁芯里锈渣簌簌往下掉。箱门左上角有一颗螺丝松了，用手拧得动。他从裤兜摸出钥匙串上那把最小的一字钥匙，插进螺丝槽里当螺丝刀使。第一颗拧下来，第二颗锈死了，钥匙拧弯了也没动。他改用指甲抠螺丝帽边缘，锈粉嵌进指甲缝，一股铁腥味。
第三颗螺丝拧下来的时候，箱门往外弹了一指宽。里面塞着东西，黑乎乎的，视界里那团电量活性条猛地亮了一截，又暗下去。陈默把手探进去，摸到一层油布，油布下面是一摞纸壳一样的东西，边缘扎手。他把最上面那张抽出来，借着旧手机屏幕漏出来的微光看——是一张手写的表格，竖排写着日期，横排全是数字，每行末尾有个签名，字迹潦草，最后一个日期是三天前。数字栏里填的都是四位数，从 800 到 1200 不等。表格最底下那行没填数字，只写了一个名字。周。
陈默盯着那个名字看了两秒。他把纸壳翻过来，背面用铅笔写着几行字，笔迹和正面不一样，歪歪扭扭，像是左手写的。第一行是“三楼东户”，第二行是“402”，第三行被水洇糊了，只能看清最后一个字——收。他把纸壳塞回油布里，手背碰到箱底一个硬邦邦的圆东西。那东西表面发烫，热度贴着掌心往上走，视界里它的电量条是满的，绿色，在整条巷子灰扑扑的电量图里亮得扎眼。他把那东西往外拨了拨，圆面转过来，是一块旧式电表，玻璃罩裂了一道，指针定在倒转的位置，还在慢慢往左偏。
陈默把手缩回来，油布上沾的灰蹭了满掌。他盯着那块电表看，指针往左偏一格，又偏一格，像有人拿手指头在玻璃罩外面拨。倒转。电表倒着走。
头顶那根镀锌管滴下一滴水，砸在铁皮箱盖子上，声音脆得离谱。他后脖颈的汗毛立起来。声控灯在巷口外面亮了一下，又灭了。有人踩在碎砖上的声音，不紧不慢，从楼那头过来。
陈默没动。这时候往外跑等于把自己塞进对方手电筒的光柱里。窄巷尽头是个死胡同，配电房侧墙和楼外墙夹角，连个窗户都没有。他蹲着往后退半步，后腰抵住那两块垫箱子的碎砖。水泥渣硌进尾椎骨，他没出声。
脚步声停在巷口。
“老陈？”声音粗，烟嗓，带点含混。陈默认得这个声音，楼下修电动车的赵胖子。赵胖子平时这个点应该在看店，电视开着放抗战剧，音量拧到最大。今天电视没响。
陈默没答应。赵胖子又喊了一声，手里的电筒光扫进巷口，白晃晃的光斑在墙上画了个半圆，贴着铁皮箱边缘过去了。陈默的视界里，赵胖子整个人是一团电量，胸口位置最亮，四肢末端发暗，左手那团光比右手大一圈——攥着东西。
“电表箱你动过没有？”赵胖子往前走了一步，电筒光停在陈默膝盖高度，差半尺照到他脸上。陈默蹲着没动，右手慢慢摸到兜里那支电笔。笔尖铜头还露在外面，凉的。
赵胖子蹲下来了。陈默能闻到他身上那股机油味混着烟焦油，呛鼻子。赵胖子的电筒搁在地上，光柱斜着打上天花板，照亮那几根镀锌管。他左手果然攥着东西，一把管钳，钳口锈得发红。
“箱子里那摞纸，”赵胖子声音压低了，“你拿了几张？”
陈默心里那点侥幸塌了。他不是路过。他知道箱子里有什么。陈默舌尖舔了下上颚，嘴里发干。他身上只有一部旧手机、一支电笔、一把拧弯了的钥匙。赵胖子手里是铁家伙，而且赵胖子那团电量条——陈默扫了一眼——满格，绿得刺眼。这人的电量一直比常人高，陈默以前以为是修车常年接触电瓶的缘故。
“一张。”陈默说。他声音没压，正常音量，在窄巷里撞了两下墙才散。“背面有铅笔字的。”
赵胖子的脸在电筒余光里暗着，腮帮子绷紧。他把管钳换到右手，钳口磕在铁皮箱盖上，当的一声。“给我。”
“你先告诉我周是谁。”
赵胖子没说话。他左手伸进夹克内兜，掏出一张叠成四折的纸壳，比陈默手里那张小，颜色发黄。他用拇指把纸壳弹开，陈默看见上面也是表格，数字栏填到四位数，最底下那行写着同样的名字。周。纸壳右下角有一块深褐色的渍，陈默鼻子里那点铁腥味忽然浓了，分不清是箱子里锈渣的还是那张纸上的。
“最后一页，”赵胖子用管钳点了点陈默的胸口方向，“撕下来。别的你拿走。”
陈默右手在兜里把电笔攥紧了。笔帽早就裂了，铜头那一端顶出来，抵着掌心。他左手伸进箱子，摸到油布下面那摞纸壳最底下。纸壳边缘扎手，他抽了两下没抽动，底下像被什么东西粘住了。指腹蹭过去，摸到一层胶，还没干透，黏糊糊地沾在纸壳背面。
他猛地想起来——那张表格最底下一行没填数字，只写了周。字迹是新的。墨迹没干。三天前那个日期下面是空的，等着填。
赵胖子把管钳往箱盖上一敲。“快点。”
陈默左手一使劲，最底下那张纸壳撕下来了。底下一声极轻的“嘶”，像胶带从玻璃上揭开的动静。铁皮箱内壁上贴着一根细铜丝，铜丝那头连着一个指甲盖大小的黑塑料块，塑料块上有个小红灯亮了一下，又灭了。
陈默视界里，那盏小红灯亮的那一下，电量条从黑跳成满格，又跳回黑。信号发出去了。
赵胖子的脸色变了。他没说话，一把从陈默手里抢过那张撕下来的纸壳，管钳往地上一扔，转身就往巷口跑。跑得比修车时候利索多了，鞋底踩碎砖上，砖块弹起来砸在配电房铁门上，哐当一声。
陈默没跑。他把电笔从兜里掏出来，笔尖铜头戳进铁皮箱内壁上那根铜丝的接头处。铜丝断口在他视界里亮着一丁点残余电量，像烟头最后那点火星。电笔铜头碰上去，火星灭了。
巷口外面的声控灯又亮了一盏。这次不止一盏，从一楼到三楼，整栋楼的楼道灯依次亮起来，灯泡电量条在陈默视界里排成一条竖直的绿线，从下往上，一格一格往上跳。四楼。五楼。
他蹲在死胡同里，后背的汗把T恤贴在配电房墙面上，白灰蹭了满背。左手还攥着那张沾了胶的纸壳边角，纸壳上洇开的墨迹蹭了他一手指，黑蓝色，洗不掉的样。
三楼东户。那张纸上第一行写的是三楼东户。他抬头看巷口外面楼道灯的方向，三楼那盏灯最亮，绿得发白，电量条满得快要溢出来。那家窗户亮着，有人影在窗帘后面晃了一下。窗户推开一条缝，一只手伸出来，往楼下扔了个东西。
东西掉在配电房门口的碎砖堆上，闷响一声。陈默隔着窄巷看了一眼——是个手机，屏幕还亮着，来电显示没名字，号码他没见过的开头。那只手把窗户关上了，窗帘拉严。
陈默手里的纸壳边角被汗浸软了。他低头看，那团洇开的墨迹正好盖住了背面铅笔字的第一行。三楼东户四个字糊成一团，只剩下面两行勉强能认——402，和那个被水洇过的收字。
他把纸壳折了两折塞进裤兜，贴着大腿上那点旧手机漏出来的冷白光。三楼那扇窗户的灯灭了。楼道灯从五楼开始，一盏一盏往下暗，像有人在拉总闸。暗到三楼的时候停了一拍，又亮了，比先前还亮，绿得发烫。
陈默站起来，蹲太久膝盖咔地响了一声。他没往巷口走。他把铁皮箱盖推回去，那三颗拧下来的螺丝还在砖缝里，他拿脚尖拨了拨，拨到碎砖底下藏好。然后他侧身贴着配电房墙面，往巷子更深处挤——尽头那面楼外墙他记得有一扇封死的旧窗，窗框是木头的，烂了一半，能不能推开得试。
他踩着碎砖往上够，指头扣住窗框下沿，往外一掰。木头渣掉进脖领子里。窗后面是黑的，没有电。
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